J'voudrais des croches, et la Lune*

Salut à toi,
populass' de jeunes - et moins jeunes - égarés trouvant un refuge plus ou moins certain sur cet idiot de Skyblog, le serveur le plus détestable de l'ouest.

Ma vie n'est pas très captivante, et pourtant ; vous lisez ces lignes et les suivantes, pour je n'sais quelle raison, peut être parce que vous avez rien d'autre à foutre, à moins que vous soyez simplement curieux, ou alors c'est la folie qui vous gagne : vous trouvez mes mots intéressants. Mais après tout, ça n'sert à rien de tenter de se décrire, puisque on tombe toujours dans un bordel monumental. Peu importe qui vous soyez, amis, ennemis, psychopates, président de la république [QUE J'EMMERDE], ou je n'sais quelle autre merde de la société occidentale du XXIe siècle, j'accepte que vous laissiez trainer vos pieds sales sur les mots de ma vie.

J'crois que j'sais plus écrire. J'arrive pas à m'concentrer sur quèque chose. Tout est flou, une fois d'plus. Les gens m'font tous gerber. Cette bande d'hypocrite, avec un sourire forcé sur la figure et des pensées morbides. Ces personnes qui disent aimer quelqu'un, et en fait n'en disent que du mal. Cette bande d'humains qui grandit et qui découvre la mocheté de ce monde. J'suis en perpétuel énervemment. Pardonnez moi. Pas que j'vous veuille du mal. Mais vous n'êtes que des moutons. J'fais aussi partie de cette communauté laineuse. Malheureus'ment. Enfin, peut être pas. On n'peut plus dire c'qui est mal ou bien : se suicider fait désormais partie des moeurs, violer des gens est courant ; asticoter des filles sans défense dans la rue aussi ; voler est dev'nu un besoin pour certains. La vie est trop chère. Alors estimons nous heureux de n'pas être à la rue, pendant que des milliards de gens crèvent. Et que d'autres naissent. Bienvenue dans ce monde. Vous n'en sortirez pas vivant. Monde remplie de conneries, d'illusions et surtout, d'promesses bidons. Ce sentiment d'vouloir toujours être le meilleur, être le plus différent possible. Et au final rentrer dans le moule. C'est inévitable. Quelle tristesse de vivre, de respirer le même air pollué qu'certaines personnes. Quelle tristesse d'être intelligent. S'te foutue intelligence on l'a utilisée pour se savoir fort, grand et beau en prime grâce au plastik' qu'on met dans notre corps. Ce putain d'monde fait d'artifices. 'Au fond l'intelligence qu'on nous a donnée n'aura été qu'un beau cadeau empoisonné' [les Cowboys Fringants] L'homme descend du singe, et le singe de l'arbre. Où voulez vous qu'on est chopé un quelconque soupçon d'intelligence dans c't'histôar ?!* Dans les bananes - ou anomalies chromosomiques -, peut être. Possibilité possible. Probable. ___NON C'EST CON*

« Je me drogue, je suis pédé, et j'encule des cochons... Ca va comme ca ?!... Tout le monde me prend pour ce déchet émotionnel, cette étoile noire totalement négative. Ils sont toujours en train de me demander : 'Qu'est ce qui ne va pas ?'. Et il n'y a vraiment aucun problème avec moi. Je ne suis pas du tout déprimé. C'en est arrivé au point que j'ai du m'examiner et essayer de comprendre ce que les gens voyaient. Je me suis dis que je devrais peut être me raser les sourcils, ça pourrait aider. »

[ Kurt Cobain ]

'Puisque ici n'a rien de sens...' Et qu'ça fait un putain d'bien, si vous saviez.

J'ai plus d'larmes. Il y a un stade de tristesse où on n'sait plus pleurer. Où on n'peut plus pleurer. P'tete que j'l'ai franchi. P'tete pas. J'vais p'tete arrêter d'parler. Puisque toute façon, tout c'que j'dis se contredit. A croire que j'suis pas fichue d'avoir un avis véritable sur quèque chose. Raphie me manque. J'voudrais la voir et rire avec elle. Pao joue au fantôme 'vec môa. Non, là, je craque. J'ai plus d'courage pour avancer. Mes réserves sont épuisées. Je r'ssens plus rien. J'ai beau chercher, me concentrer, j'ai pas d'émotions. J'ai pas d'coup d'gueule à passer. J'ai pas envie d'pleurer. Juste. Sourire. Et m'arrêter là. Sourire niais'ment. Ca n's'appelle pas un sourire d'ailleurs. C'est seul'ment un étirage d'lèvre où on apperçoit quelques malheureuses dents.

STOP*

Gueulez. Gueulez autant qu'vous pouvez. Autant qu'vous souhaitez. Gueulez vos révoltes de gosses. Gueulez vot' mépris d'la société. Vos rêves. Vos phrases débiles qui peuvent vous passez par la tête mais dont vous n'pouvez contrôler la sortie. Gueulez. Gueulez. Tant qu'il est encore tant.
Tout ça s'finira d'toute manière d'la même façon ; nous s'rons vieux, gâteux, avec plus ou moins d'générations nous succédant, attendant l'programme télé toutes les s'maines, appréciant les dimanches après-midi pour leur morrosité encore plus forte qu'les z'aut' jours. Alors on gueule encore plus pour s'révolter. Parce qu'on refuse de grandir. Et qu'not' choix est catégorique. Pour rien. Le temps passe, inexorablement. On grandit, on vieillit. On sourit, on pleure. On saute au d'ssus d'fossés ou on tombe dedans. On doit faire des choix. Qu'on fait souvent mal. Alors on s'prend des murs. Ces putains d'murs. Les murs du labyrinthe d'not' vie. La vie n'est faite que de virage. Exact. Et certains virages sont à angles droits.
Videz votre sang. Que tout coule à flot si il vous plait. Ca m'concerne pas. Plus. Tuez vous si il vous plait. J'ai choisi de vivre. Je sens qu'j'vais l'regretter. M'enfin. Vous n'êtes qu'une bande d'humains. C'est la pire insulte qu'on puisse dire à quelqu'un. Parce qu'elle est la plus vraie. Dépendant de tout, incapables de s'unir total'ment, convoiteur de trésors. Et surtout. Mythomanes. La vie n'est qu'un tissu d'mensonge où la Mort apparaît comme la seule vérité. Paradoxal comme phénomène : personne n'peut dire c'qu'est la Mort, mais tout l'monde sait qu'il finira comme ça. Tôt ou tard.
J'éprouve un putain de dégoût pour la majorité des choses qui m'entourent. Un putain de dégoût. J'me d'mande comment on a pu en arriver là. Comment j'ai pu en arriver là. Toujours des questions. C'sont plus les mêmes. Mais certaines persistent, encore, toujours. Ils vous arrivent jamais d'vous turlupiner l'esprit sur la pensée suivante : et s'il existait quelqu'un ou quelque chose qui nous contrôlait, tous ?!* Je n'parle pas d'dieux. La religion n'est que foutaises humaines. Mais d'un Créateur. Ou quelqu'un comme ça. Comme nous quand on joue aux Sims, ou à un jeu d'simulation humaine. C'est nous qui dictons leurs choix. Et s'il y avait quelqu'un comme ça. Et si les personnages des Sims n'étaient pas seul'ment des cellules informatiques. Et si ils avaient une part de vie. Je s'rai prête à en donner à n'importe qui. La vie. C'est si grand. Si court. 3 lettres. Pour désigner une obligation pourrait-on dire. Du moins jusqu'à temps qu'elle ait été bafouée par le premier imbécile qui s'est suicidé. Cependant, on l'comprend. Sur certains points, tout du moins.
Jeunesse affamée. On s'bourre la gueule, on s'dit qu'final'ment la vie comme ça, ça passe. Boire pour oublier. Non. Pour n'plus y penser. Tout dans l'excés, c'est bien plus fendard comme ça. Tout dans l'excès. Les moutons suivent le berger. Et le loup bouffe les moutons. On connaît tous un loup dans not' entourage. On connait tous un berger. Et ce n'sont qu'des connards. Des connards puants.